Nueva York nuevamente atrae clichés de pestilencia descritos como & # 039; ambientalismo moral & # 039;
Nueva York, con 8,3 millones de habitantes, es el epicentro de la pandemia de coronavirus.
Se registraron, hasta el 29 de abril, 12,509 muertes, un asombroso 22% de todas las muertes causadas por Covid-19 en el país de 330 millones de habitantes.
Incluso con la caída en el número de infecciones y muertes atribuidas a la pandemia, se espera que la ciudad extienda la orden de cuarentena más allá del 15 de mayo.
Se espera que las ciudades del norte del estado de Nueva York, con una fracción de los casos en la ciudad, se reabran gradualmente antes, bajo dos condiciones impuestas por el gobernador Andrew Cuomo: mayor capacidad para evaluar a la población y una disminución en el número de hospitalizaciones en 14 días seguidos
El macabro protagonismo de la ciudad con la mayor densidad de población en el país ha inspirado el regreso de clichés viscerales sobre la peste urbana.
Pero, ¿por qué incluso más ciudades verticales como Singapur o Seúl han combatido la pandemia con mucha más eficacia? ¿Por qué la tasa de infección por coronavirus es alta en regiones del sur de los EE. UU. Con menor densidad?
El prejuicio contra la densidad urbana en este país de extensión continental se formó a mediados del siglo XIX, con la industrialización, y creó una cultura de desconfianza que el historiador Alexander von Hoffman describió como ambientalismo moral.
Es la idea de que la aglomeración humana agrava las epidemias, ya sean enfermedades o delitos. El problema no sería la desigualdad que produce los barrios marginales.
De hecho, incluso la creación de parques urbanos en los Estados Unidos fue distinta de la que inspiró los majestuosos parques urbanos europeos.
El urbanista Samuel Kling de Chicago recordó en un artículo reciente que Central Park fue diseñado para que las masas de trabajadores observen el paseo de élite, no para promover el acceso a actividades al aire libre. Entonces se cruzó con aceras.
En otras palabras, fue una experiencia civilizadora y reflexiva, no un lugar para el deporte como vemos hoy.
Hace docenas de veces, cuando vivíamos en una habitación y habitación en Manhattan, cerca de ningún parque, me golpeó un ataque temporal de idilio rural.
Tomé mi Chevette en ruinas y me dirigí al norte un domingo. Niño en el asiento trasero, y en su regazo un mapa con el anuncio de la planta baja de una casa de alquiler en el pintoresco pueblo de Dobbs Ferry, en el río Hudson.
Como es un área relativamente rica, allí habría una escuela pública de calidad, respaldada por los impuestos municipales, el sistema que perpetúa la desigualdad de la educación pública estadounidense.
La casa blanca de estilo colonial tenía una bandera estadounidense pegada en el jardín delantero. Todo desierto. Si me acostara en el medio de la calle principal esa tarde, difícilmente sería atropellado.
Tomé el primer regreso y volví a la cacofonía de la cultura que no pregunta «¿sabes con quién estás hablando?», Sino «¿quién crees que eres?».
Nueva York se volverá a abrir y, como otras metrópolis, no será lo mismo mientras uno de los asesinos más letales en un siglo no esté encarcelado, ya sea por una vacuna o una mutación.
Pero es demasiado pronto para predecir el escape a los suburbios, el regreso a la vida en cuatro ruedas.
La estéril placidez de aquella tarde en el desierto de Dobbs Ferry desfiló en segundos, en mi memoria, los estrechos sótanos donde había estado a metros de Miles Davis, las galerías de los museos, la acogedora oscuridad de los teatros.
La densidad no es el destino. Es una oportunidad para la transformación.