Informe de Lviv: forma de vida extraña

Seguir en la calle es, de alguna manera, vencer el miedo, mantener la cabeza sana y no ceder ante la amenaza. Canciones nacionalistas para olvidarse de la muerte.

El día era soleado y alegre, con el sol pegando con fuerza sobre las heladas calles de la ciudad. Un cielo claro y despejado, luminoso, un aire primaveral. Los habitantes de la principal ciudad ucraniana en el lado este tardaron en salir a las calles. La noche anterior fue un sueño tranquilo y apacible, las sirenas no sonaron y nadie despertó sobresaltado, como la noche anterior, con el sonido de los misiles rusos a seis kilómetros del centro. La mañana fue lenta y larga mientras las sirenas anunciaban la posibilidad de un ataque aéreo resonando en los cielos. En Lviv, el sonido de las sirenas va acompañado de un mensaje, con una voz profunda y seria. El silbido que sale de los altavoces colgados de los postes tiene, por así decirlo, un pie de foto. Un actor grabó, hace varios meses, las palabras que se convierten en advertencias para que todos se retiren a los refugios, túneles, pasos subterráneos. Que se salgan de la calle, que se alejen de ventanas y puertas, que se protejan. Aún así, la ciudad continúa a su ritmo pausado. Algunos buscan, juntos, lugares más protegidos. Pero nadie corre, no hay pánico, escapar no es una opción. Seguir en la calle es, de alguna manera, vencer el miedo, mantener la cabeza sana y no ceder ante la amenaza que puede venir del aire.

Diez minutos después, los teléfonos celulares reciben mensajes que dicen que «se suspende la alerta, el cielo está despejado». Y la calle sigue llena. Menos de 40 minutos después, vuelven a sonar las sirenas, otro aviso, otra vez en estado de alerta. La mañana que siguió a una noche silenciosa es ahora un sonido agudo y opresivo de amenaza.

Tadei Syhlovyi, indiferente a todo, toca la guitarra. Es solo él, el instrumento y un parlante que amplifica el sonido que sale de las cuerdas. Y la voz Tiene 25 años, es músico, suele tocar en la calle. Pregúntame de dónde soy. De Portugal. Abre mucho los ojos y me dice que ya ha estado en Oporto. Me gusta mucho. Es, dice, «mi país favorito de Europa». Los ucranianos no se consideran europeos. No asiáticos. Incluso cuando hablan de Polonia, cuya frontera está a unas pocas decenas de kilómetros, se refieren a sus vecinos como «europeos». Pero no lo hacen. No quieren ser rusos, ya que han sido obligados a pertenecer a la Unión Soviética, pero no son (todavía) europeos. Son ucranianos y, a estas alturas, la identidad de un pueblo que no es homogéneo resulta ser el cemento que aglutina la solidaridad, el voluntarismo, el coraje, la determinación, la resiliencia, el carácter y la dignidad con que resisten.

Atrapada entre «el fin de Europa» y el comienzo de Rusia, Ucrania lucha por algo que, en siglos pasados, nunca tuvo. Independencia, territorio, lengua. Son una nación, pero aún intentaban ser un país. Desde 2014 han tomado su destino en sus propias manos, tras dos décadas de presidentes electos, sí, pero a instancias de Moscú. En la plaza Maidan de Kiev (por cierto, Kiev es el nombre ruso de la ciudad ucraniana de Kiev) la gente sencilla de Ucrania provocó la renuncia de (más) un presidente títere y comenzó a caminar por el camino de la verdadera independencia y libertad.

Pero desde entonces, el país ha estado en guerra. Con la toma de Crimea por parte de Putin y los conflictos en la región de Donbass, los ucranianos aún no han podido disfrutar plenamente de la libertad y la democracia después de la Perestroika.

En el centro de Lviv, después del sonido de las sirenas, la gente salió a la calle con la alegría que solía tener. Son decenas de pequeños conciertos improvisados ​​al aire libre, músicos que esparcen melodías para hacernos olvidar los tiempos que vivimos. Hay canciones nacionales, nacionalistas, el grito de «Gloria a Ucrania», una mezcla de diferentes sonidos que obliga a los que pasan a detenerse, escuchar, olvidar, por un momento, que hay vida antes que la muerte, que la ciudad está amenazada. pero aun así entera, que huir no es una opción.

concierto tributo

A mediodía, el director de la Orquesta Filarmónica de Lugansk da una conferencia de prensa para agradecer a los «hermanos y colegas» de los músicos de Lviv por haber acogido en sus casas a los miembros de la Filarmónica que lograron escapar de una ciudad bajo fuego. Próximamente, las dos ciudades también estarán unidas por un concierto homenaje a quienes les acogieron. Pero, recuerda el conductor, lamentablemente en Lugansk «fuimos los primeros en sentir lo que es la paz rusa», porque están en la región desde 2014. Ahora, irónicamente, seguimos sintiendo el «amor de hermanos que nuestros vecinos decir tener para nosotros».

Hay más músicos de ciudad en el lado este del país que están repartidos por otras ciudades. «No pudimos unirnos todos, pero estoy muy agradecido con la gente de Lviv». Al caer la tarde, cuando el sol insiste en esconderse, en la plaza frente al edificio de la Ópera de Lviv todavía hay varios escenarios, con diferentes artistas y gente que escucha, baila y aplaude.

Vuelven a sonar las sirenas, vuelve la voz que acompaña a los silbidos, en el mismo tono de grave aviso, muchos se retiran a lugares protegidos, los músicos callan, la noche se acerca y, de repente, el sonido que resuena dentro de la cabeza es el silbido de los altavoces que anuncian que el momento es de alerta.

Extraña forma de vida, esta.